FRUTOS ESQUECIDOS

Sou raiz do horizonte mais lindo do mundo.

Eterno verão de primas chamadas veras,

país de poucos amores e muitos "raimundos".

Pátria de origem sofrida,

de tantos sem terras e outros sem rumo.

Minha pátria tropical, tão amada,

e nem sempre tão gentil!

Seus filhos dormem nas calçadas consolados

pelo céu de cor anil.

Seus velhos choram a fome,

suas crianças cheiram cola nas esquinas do Brasil.

A violência de norte a sul se espalha.
Roubam nossos sonhos, iludem a dignidade,

abortam prematuramente a esperança

e nos alimentam de migalhas.

Diria isso o pobre índio pataxó.

Ontem, guerreiro; hoje, fruto esquecido,

vítima da maldade sem dó.

Descansava nas ruas de Brasília, fatigado,

indefeso, não conseguiu lutar contra o fogo vil.

Deixou seu país emocionado,

por ser fruto mal-amado desta terra varonil.

Em consequência, sua mãe chora a dor da impunidade.

O filho deste sono não mais acordará,

vítima do orgulho e da crueldade

ninguém aos seus braços de mãe o devolverá.

Ah, clama a sociedade:

"Quando a verdadeira justiça se fará?!"

Janaína da Cunha

Março/ 1998